From the hell to the sky (André)

« 50.000 dollars et votre femme pour une nuit. C'est mon dernier mot pour offrir une défense qui ne tiendra pas face à Scar Asher-Grey. En deça de cette somme, je gagnerais et ce n'est clairement pas dans votre intérêt. »
« Ils me mangent dans la main. Regardes les, pantois. Ils ont juste peur que je leur envoie des assassins dans leur jardin. »
« Non ne t'inquiètes pas. Je ne dirais pas à Jane que nous sommes en contact. Du moins pour le moment... »
« Ces chiffres sont décevants. Nous sommes là pour faire du fric et offrir du spectacle. Si vous avez d'autres motivations grand bien vous en fasse mais faîtes votre boulot bordel ! »
« J'ai crevé de faim comme un paysan durant la crise Téodor. Je comprends nos clients mieux que tu ne le crois seulement, ils l'ont sûrement mérité. Après tout, les règles sont les règles. »
« Dans ce monde, il n'y a que la loi du plus fort qui sera honorée. »

Laura Lawra 23 ans Scénario de Marion Scar, Melissandre, Max, Daniel, Coben et Ambre tous les jours c'est mon bébé le tyraaaaaaan

André était plongé dans une nuit d’encre et de plomb, empoussiéré au travers des magmas des particules de terre qui s’étaient élevées dans l’air et qui tournoyaient dans les rayons obliques des minces rayons rougeoyant d’un soleil de mort. Cadavérique, André finissait sa dernière goutte d’eau et la dernière barre de chocolat. Sur les étalages autour de lui s’accumulaient boites de conserves et autres produits déshydratés pour aider à subvenir en cas de grande catastrophe mais, André, n’ayant peu l’habitude de se priver, avait réussit malgré lui à vider une quantité impressionnante d’eau et à manger tout ce qui ressemblait à une nourriture un temps soit peu digne de lui. Piégé dans ce silence pesant, n’ayant pas entendu un véhicule depuis qu’il s’était recroquevillé dans l’abris de famille, il réalisait qu’il devait se sauver seul, s’enfuir et rejoindre Phoenicia, à quelques kilomètres de là, sous une chaleur écrasante, sans âme qui vive aux alentours pour l’aider. Il n’imaginait pas à quel point il avait raison. Tout avait brûlé et tout était mort dans l’espace de son monde. Déconnecté du réel, reclus dans le néant, il espérait encore un hélicoptère ou le moindre signe du reste de sa famille qui avait décidé de rejoindre l’abris avant même que le reste du monde ne sache ce qui l’attendait. Roman devait s’y trouver avec son père Xavier. Eileen avait évidemment pris en charge Jill et Ethan et puis, il y avait Jane, sa propre sœur, qui avait dû accompagner toute la troupe des puissants et des jeunes héritiers. Mais pas lui. André était resté en retrait, n’en avait fait encore qu’à sa tête. Bagarreur, cascadeur, fauteur de troubles, il était avec Ethan, l’espèce même du sale gosse de riche qui jouait de ses atouts et de son influence pour obtenir tout ce qu’il désirait. De ça, il ressemblait sûrement plus à son père Xavier Carvendish qu’a sa mère, ancienne danseuse, douce, aimante, mais loin d’avoir été éduquée dans les traditions d’un monde pourri par l’argent et le pouvoir. André lui, avait toujours voulu être le roi. Dès son adolescence il entraînait ses amis et son grand frère dans de longues sessions de poker où il raflait régulièrement la mise. Puis plus tard, ce fut des clubs de combats et des courses de voitures sur lesquels il s’appuyait pour asseoir son autorité et suivre les dictats d’un monde qui voulait que le premier à créer le mal serait le nouveau roi de cet enfer nocturne. Le jour, il étudiait le droit, comme son père mais dans la réalité, il voulait manier la nuit et démanteler l’existant pour créer encore plus impressionnant et surtout, dérangeant. Il se savait l’âme entrepreneur, il savait que le nombre de ses contacts dans le monde illicite ne cessait de s’élargir et surtout, il savait que cet esprit tortueux ne laissait pas indifférent les mémoires de Roman et Xavier. Il n’avait jamais cessé d’être le mauvais garçon de la famille jusqu’à ce jour où, lors d’une course de voitures avec son frère, ce fameux jour où ils avaient décidé de rester une journée de plus dans les terres de la liberté, l’explosion avait éclairé le ciel. Le souffle avait brûlé la terre, consumé le béton sous leurs roues et, s’il avait réussit à atteindre l’abris avant que tout ne meurt autour de lui, son frère loin derrière, n’eut pas cette chance et fut ensevelit sous ses yeux… Il n’avait aujourd’hui plus que quelques kilomètres à faire, sous une canicule de feu, dans une combinaison passée de mode pour retrouver sa famille et tout ceux qui l’attendaient ou, qui le croyaient aujourd’hui mort…

Je ne serais pas un pion. Si votre situation vous plaît libre à vous mais je veux de l’ordre et du respect. Je veux de l’amusement, je veux qu’on prouve que dans le Tombstone tout peut nous appartenir et que jamais, ils ne pourront nous l’enlever. André recrachait une latte épaisse du cigare qu’il tenait entre ses doigts pendant qu’il détaillait un par un la mêlé d’hommes qui lui faisait face dans un des immenses caveaux de Lost Vegas. Il les connaissait tous, un par un, personnellement. Il avait traité avec eux pour des délits et autres manigances. André était respecté et presque adulé. Il aidait les plus démunis et s’offrait de nombreux mérites. Il était devenu un parrain, celui qui se faisait de l’argent derrière le dos du Capitol et qui créait un monde idyllique pour ceux et celles qui désiraient se libérer les sens et dénigrer les principes de pauvreté et de tristesse par l’amusement pur et simple. En arrivant dans Phoenicia, André avait hurlé son nom de familles, avait demandé une audience avec Millard Hoover, avait méprisé les gardes en les menaçant. Il prônait haut et fort qu’il venait d’une famille puissante installée dans les Eden mais lui n’y eut pas sa place. Il fut éjecté dans le Tombstone, zone de sinistres et de terreur. Lui qui n’avait eu besoin un seul jour de faire quoi que ce soit par lui-même, dû improviser ses jours et ses nuits tout en espérant ne pas connaître la mort avant qu’il ne se venge de cette exile injuste. André était un homme riche mais qui détenait une intelligence redoutable. Il voulait se venger de Jane et de ses parents qui n’avaient pas pris le soin de prévenir les gardes que leur fils pouvait faire son entrée. Ils le pensaient d’ors et déjà mort et si tel était le cas, il voulait faire une entrée fracassante dans leur vie en se montrant plus haut qu’il ne l’avait jamais été. Pour cela il devait se forger une réputation et s’élever grâce à ses contacts et sa position. A la tête d’une mafia qui s’étoffait et prenait de l’ampleur, il était au cœur des grands vices du Tombstone jusqu’au jour où il finissait par rencontrer Théodor. Loin d’être les mêmes, une grande amitié débuta entre ces deux esprits novateurs et ils décidaient tous deux d’ouvrir alors leur cabinet d’avocats, défenseurs des droits de Phoenicia pour se venger mutuellement des déboires qu’ils avaient pu connaître dans leur vie. Si Theodor agissait toujours avec honneur, André et son âme noir et noyée de haine, manipulateur hors pair, désirait plus que tout divertir le Capitol et se faire de nombreux contacts pour que son nom de famille sonne haut et fort. Une manière pour lui que sa réputation arrive jusqu’aux oreilles de sa famille et qu’il puisse se venger par tous les moyens possibles et inimaginables de son abandon…

Une nuit au torrent d’étoiles s’était déversée sur la ville, cet horizon interdit et transgressif où il immobilisait ses pensées dans un élancement d’amertume, statufié de rancoeur. Il voyait défiler les miroirs du ciel, brisées au travers des cieux, crevant l’abcès toxiques qui brûlaient les poumons, organes vitaux qui saignaient au bout de quelques années à respirer l’étincellement d’un ancien temps. Lost Vegas s’élevait dans une pellicule ombrée, marbrée du soleil rougeoyant qui avait franchit les dunes de sable bruns, laissant place à un froid polaire qui divergeait d’une chaleur suffocante, emprisonnant, hommes et femmes dans des attitudes pesantes, lourdes, déshydratés, à l’agonie. Coben s’étouffait de son acclimatation dans l’un des anciens hôtels luxueux de la ville du vice, en haut de mètres aériens, au-dessus du vide, là où rien ni personne ne pouvait l’atteindre et l’incomber de sortir du foyer des traitres, des mercenaires et autres captieux. Dans ses vêtements d’apparat, veste de cuir brun usé par le temps, moulé dans des habits anthracite, il coulait son regard sur les lumières qui illuminaient une nouvelle fois brièvement, une nuit hostile, sauvage, qui reprendrait la vie et environnerait d’obscurité d’autres âmes incertaines. Les sons métalliques de l’imprimante brisait le silence et faisait surgir une feuille blanche où le tracé d’un portrait se détaillait. Le regard de Coben se durcissait, conquérait la noirceur d’un temps. Chaque jour où le Capitol lui envoyait ses têtes à couper, c’était un jour de plus où il pouvait faire renaître la beauté de Louna, un détail dans ses traits abimés, un soupçon d’innocence sur sa mort inexplicable, prisonnière d’un temps qui n’était pas le sien. Avec sa première rançon, il avait couvert de fleurs le parterre de son tombeau, petit hameau de sable qui s’enchainait aux affres du temps et à l’inconnu de la vastité du désert. Il y avait planté un tronc, une branche et chaque jour, la beauté de ces plantes revêtaient le sourire de son enfance, ce grain de beauté dans sa nuque fine, ses mèches dorés et capricieuses, sans cesse repoussées par le vent, ses envies cajoleurs, ses grands rires moqueurs, ses longs bras frêles qui l’encerclaient lorsqu’elle avait peur. Ce soir encore, il allait raviver un souvenir, un frêle ornement, monument de son existence, éparpillé dans une seule mémoire où il enfermait ces souvenirs précieusement. Coben arrachait le papier miroitant sans même y jeter un bref coup d’œil, l’enfermait dans sa poche et dégringolait les vastes marches de l’hôtel autrefois luxuriant et augurale […] Il laissait aux vigiles de l’appareil le soin de lui retirer tous objets coupants qui aurait pu tuer en un seul coup agile, des adversaires à la table de poker où il s’installait durant de longues nuits, immobile, focalisé sur l’esprit du jeu et de la perdition. Il pouvait vaciller par stratégie puis s’exalter en reprenant la main, dans tous les cas, sa réalité lui paraissait stridente et insupportable, miroitante de la même routine insatiable qui clouait dans l’enfer des damnés, l’homme et la femme, bien trop sot d’avoir voulu se libérer des vagues de feu de la grande explosion finale. La carlingue de l’avion abandonné était d’une élégance défendue, adultère à son ancienne condition. Il revêtait les couleurs d’un Eden chaleureux, de toute beauté et pourtant sans éclat. On y déversait son argent, trinquait à multiples reprises et l’on affabulait sur ses plus belles prises. Dans la perdicia road, on faisait ressurgir ses instincts primaires, le feu de ses entrailles, la laideur de son mal-être. Une existence qui se complaisait dans un dédain illuminé d’ostentations mais où tout n’était qu’une standardisation de l’imaginaire, la pénurie des rêves les plus chers. Lorsqu’on s’engouffrait dans cette partie du Tombstone, l’on n’en ressortait jamais réellement. Des fantômes abrutis qui se couvaient d’allégresse pour oublier leur solitude journalière, pesante, accablante. Après quelques parties sans grand intérêt, il reprenait vestes, cigarettes et billets pour s’engouffrer dans l’immense territoire de l’écueil et de l’ignorance la plus probante. Jeunes de tout horizons s’égrenaient dans le désarrois, pourrissaient leur foie d’alcools et débauchaient leurs doléances dans les lignes blanches qu’ils s’enfilaient devant les dealers satisfaits, édentés, la majorité, déjà éclopés d’une partie de leur membre. Coben s’enfonçait dans cette nuit bordélique, s’échappait des centaines de danseurs qui, rythmés par des musiques lucifériennes, s’échappaient un instant de leurs rutilantes pensées. Les moteurs des bolides oppressaient la nuit au fond de l’immense base militaire qui avait laissé place à une marée noir d’humains détériorés par la vie. Les chiens hurlaient à la mort sous les assauts d’autres concurrents, le sang frôlait le bitume, éclatait à certains endroits, les trafics s’amplifiaient et dégénéraient. Dans l’envergure d’un tel sinistre, il se laissait porter par un flot constant de suprême idiotie et allumait une nouvelle cigarette. Il avait aidé ces gens, tenté de les sortir de ce faux idéal. Aujourd’hui Coben détenait la certitude qu’ils méritaient tous ce qui leur arrivait. Au loin, il voyait Noah, s’approcher futilement, comme pour essayer de le surprendre. Il esquissait un sourire, un de ces rares qu’il offrait lors de journées presque encourageantes. Cette nuit était fragile, tout l’était aujourd’hui, un visage connu ne pouvait pas lui faire du mal et sa compagnie était quelque chose de réconfortante bien qu’il évitait l’idée qu’elle avait connu Louna et l’avait aimé autant. Pendant qu’il voyait approcher la divine, son visage limpide et lumineux, il dépliait le papier qu’il avait dérobée dans sa veste et l’ouvrait pour observer le nouveau visage à abattre. Ce visage était celui de Noah Walkerson. Face à lui, son ex amante se prolongeait dans le faisceau de sa ligne de mire, sa démarche se transformait en celle d’une proie. Il rangeait la preuve de sa future trahison, encombré par de vives réflexions, presque vacillant lorsqu’elle arrivait sur lui avec un doux sourire et une beauté irascible…